A Companhia dos Anjos Baldios apresentou em dezembro de 1999: O PESA NERVOS. Livremente inspirada nos textos do Antonin Artaud. Com Nelson Magalhães Filho (Prêmio Braskem de Artes Plásticas, 1999). Direção: Pablo Sales (Prêmio Braskem de literatura com Contos de Agosto, 2002). Teatro do Porão (Cruz das Almas, Ba.)

Capa da História em Quadrinhos FÚCSIA. Desenhos do artista plástico Ederson Baptista. Texto de Nelson Magalhães Filho e Ronaldo Braga. Esta peça teatral foi livremente inspirada nos Cantos de Maldoror (Lautréamont), em Allen Ginsberg (Uivo), T.S.Eliot e nos textos do Samuel Beckett e Fernando Arrabal.

FÚCSIA (Tragédia bestial em um ato):

Como personagens saídos de um poema de T.S. Eliot, os homens ocos deslizam pela vida em busca de um único prazer possível para eles: a morte. A própria morte. Mas enquanto ela não chega, para si, deleitam-se com a morte alheia.
Acometidos de uma espécie de "paranóia esquizóide", representam-se como justiceiros e filantropos a presentear mortos àqueles que julgam ávidos pela dor redentora de chorar seus defuntos.
Os assassinos, portadores de uma ingenuidade cruel como a encontrada nas personagens de Arrabal, dizem amar suas vítimas e sentem-se por elas incompreendidos, pois elas (e os outros) não percebem a dimensão do seu ato altruísta.
Como anjos do apocalipse, semeiam a morte como uma dádiva.
Ancorados nessa tragédia obscura, Nelson Magalhães Filho e Ronaldo Braga colocam em discussão valores éticos, direito e, paralelo a tudo isso, o vazio existencial.
Fúcsia, é como ler a Bíblia, ao som de um heavy metal satânico arrastado e sujo. Engana-se quem pensa tratar-se de uma flor.

Graça de Sena

Nelson Magalhães Filho. Série 2004-2006, mista s/ papel, 70X50 cm.

"Dá-me mais vinho, porque a vida é nada".

(Fernando Pessoa, Cancioneiro)

Nelson Magalhães Filho. Série 2004-2006, mista s/ papel, 70X50 cm.

QUANDO NOITE

Ele ascendeu na kitchnette bem tarde naquela sexta-feira, depois de pagar vinte reais para aquela mulher das grossas pernas marcadas com seus enormes olhos violetas bem ali no meio da praça deserta com árvores garbosas de outros sigilos, e já escovando os dentes na pia velha depois de vomitar a fada verde, lavou o rosto impudente, deu uma mijada forte no vaso branco, imaginou pela área dos fundos um céu repleto de estrelas cingidas de gerânios, e foi-se deitar. Mas estava estranhamente aporrinhado e a chuva nas reluzentes vidraças pelas luzes vagabundas dos postes não era tão fina como ontem. Quando se deitou, não quis saber da bunda pálida e sórdida da tia Clodoalda toda ingênua, toda velha e toda solteirona dormindo pesadamente no pequeno sofá da única sala, nem tão pouco para um jornal aberto no chão anunciando mais uma matança bizarra de crianças e cães. E aí ele afogou-se todo na cama áspera para apenas lembrar da Rita Lee que dizia não ter hora para morrer por isso sonhar. Uns desenhos malucos na parede do quarto feitos com pastel seco, um monte de roupas sujas embaixo da cama lambuzada de vômitos e outros bichos, uma radiola velha com apenas um disco de vinil empoeirado dos Rolling Stones, e a cabeça fervia com a música Sister Morphine. Mas era cada noite variegada que ele só queria reter na memória se estava mesmo ficando insensato, se tudo não passava de sua imaginação cheia de febre, de sua paixão intensa pela imprudência, ou se tudo não fosse um ainda. Porque então suas mãos compridas afundavam por entre seus cabelos encaracolados e sumiam lá dentro. É. Depois os braços tatuados de rosas negras, o tronco, as pernas, e por último os pés entranhavam cabelos adentro fazendo um barulho parecido com um grunhido de porco ou javali, até restar apenas alguns pequenos segundos para que tudo recomeçasse às avessas, com a aparição sinistra daqueles pés ossudos e lindos, das pernas, do tronco, dos braços tatuados com rosas negras do amor e por fim as mãos delicadas que se agitavam no ar e soltavam aqueles cabelos entrelaçados e castanhos. E ele ria pouquinho para depois desta vez agora conseguir dormir.

Nelson Magalhães Filho, 1981

Nelson Magalhães Filho. Série 2004-2006, mista s/ papel, 70X50 cm.

RAPOSEIRA

Recebi visitação de um casal de amásios que existiu outrora, o sr. D. e sua sra. Marcis. Fomos até à última divisão da casa para contar-lhes daquilo, o que, assim aconteceu, não dói. Começamos nuns recortes com vários números pretos, inquebrantáveis. Um, três, vinte e dois, em cima, em baixo, chamuscos aleatórios, inferno, céu (jogo de macaco como diria Cortázar). Tomamos chá de jasmim, ou recenderíamos logo num labirinto, ou estranharia a sra. Marcis a primeira golfada verde na parede. Depois de algum tempo fiquei numa bizarria sozinho com a sra. Marcis porque o sr. D. gracejou de partir para a sala principal estar presente seu programa predileto no canal 7 e. Quando ele foi-se reparem: forcei meus olhos mesmo contra eles e uma forjada expressão de transe (probabilidade de perigo) se apresentou de mim e nos acabamos de tantos risos arriscados. Cintilamos rinólofos no telhado, requentamos pedaços de miolo de pão, bolachas de coco, um labirinto... Demos mais risadas cômicas sarcásticas ou mesmo outras de profunda melancolia e continuamos e a sra. Marcis mostrava-me frequentemente um embrulhinho e num ar de apreensão intensa dizia-me que ali continha um outro, o que, assim aconteceu, não dói. Lá fora os astuciosos reflexos, ônibus doloridos rolando ladeiras, os velhos edifícios da Carlos Gomes, benjoins, orquídeas. As pessoas perderam a cor... nesta vertedoura cidade baixa fonte de outras vertigens que perturba a razão dos seres madrugados bebedouros de luzes, alumãs, crepusculeiadores e quando. Sra. Marcis já estava abrindo o pacotinho seu marido interrompia dizendo palavras que até hoje não lembro e sendo sempre: sra. Marcis chegava mais perto de meus olhos lilases e de minha boca e quando aí sua língua buscava meus dentes amarelecidos de mariposas e ainda quando o embrulhinho azul estava quase que aberto (e mais ainda: quando íamos comer juntos o um outro, o que) chegava miseravelmente o pedante Sr. D. que falava algo e saía rindo com três caixas de sapatos penduradas nas costas, lentidão nos pés devaneados, vaguear jardins e sinfonias, a dança das coxas, o muco de um veio das velhas árvores do Campo Grande. E meu coração ausente adormecia no musgo, nas chuvas, nas inflamadas vagas daquele olhar que por mim passava (tinha um circo na rua da Jerema e uma lua de lata, tinha bares imundos). Um carinho visceral em teus pelos, e tua boca que ardia esquivando céus estilhaçados, algum passarinho enlouquecido por luminárias galgando sonhos farejando outras mortes menores, fervilhando gumes de venenos, afiação, paisagens, igrejas, fábricas, um cálice de chuva qualquer. E então tudo de novo se repetindo com meus olhos lilases, minha boca e a língua dela nos meus dentes amarelecidos por mariposas e ainda o embrulhinho azul até que... Tantos olhos no antro das desatadas noites vazias no desespero, tantas vezes no jardireja, nas paredes meus desenhos em papel jornal, adornos e nus em pastéis coloridíssimos, truculentos, cordas de aço. Gritos insaciáveis entre cachorros, galos/gatos mágicos que morrem ao correr, estravagante ânsia, se no fundo, com certeza, fossem coisas vivas. Sra. Marcis, ah! vendavais de luzes atiradas na crueza do dia, desencravando a flor da vida, misteriosa, sarando alegrias incontidas, majolicamente requintada. Raposeira (consolo de quem deita ao sol brando, inebriamento). Sra. Marcis, lábios labaredas de jardins, partidas, quintais, passarinho desentranhado lembra alucinação e orvalho, asa de borboleta no ouvido esquerdo, alimentos, sim, ainda existe salvação. Sonho sangue para viver, frio nos pés descalços como se a lua de lata se encravasse de minhas sujas unhas, mesmo dados sobre coisas imaginárias, mesmo retorcidos reflexos, até que chegasse o assassino de mentes que era e sempre foi o sr. D. que disse estar puto comigo, ecoou, um rugido, porra, o que, assim aconteceu, não dói, até que então, finalmente, sinistramente a sra. Marcis abrisse o esperado e de dentro dele surgisse.

Nelson Magalhães Filho, 1981

Nelson Magalhães Filho. Série 2004-2006, mista s/papel, 70X50 cm

Pintura de Hélio Rôla

LETRAS SOBRE A CARNE

Tua voz dissipada entre taças de rumores
em que dizer é precisamente ocultar.
Banquete de deuses no espelho de teu corpo.
Música de pedras, olhos do obscuro,
as sombras que iluminam tua ausência.
Vens às palavras,
jaulas de cristal da noite que te recria.
O que dominas o fogo rapta:
o silêncio, a posse de teus bens, as carnes
de uma escritura que se desmancha no ar.
Máscaras de um feitiço interrompido,
lacre violado de tua lição do oculto.
Uma sílaba nos persegue até a morte.
Lâminas de gestos, um movimento, o poema
se retrai. Não sobrará nada de ti
para a revelação do amor.

Floriano Martins

Nelson Magalhães Filho. Série 2004-2006, mista s/ papel, 70X50 cm

Luciano Passos e NMF nos velhos tempos dos vampiros

REZA PROFANA

Bocas carpideiras
oram nas capelas
úmidas do teu corpo

lágrimas de suor gotejam
no olhar dos poros

persigo teus movimentos
sou espelho, cópia
luva, alimento

néctar que engravida
o útero da libido

máquina, leve roçadeira
no campo dos teus
espasmos, ímã do teu
desejo, desafeto, amigo

ferramenta abrindo
fendas mornas, língua
desatarraxando o beijo

lâmina de amor
abrindo o cofre
de tuas profundezas

onde perdôo meus sentidos
indulto meus pensamentos
e os vigias do recato
estão mortos.

Luciano Passos

Wilky Jane, Ravah Assis, Gláucia Guerra e NMF com seu painel RIMBAUD ao fundo.

TEAR

Tuas mãos audazes
varrem o meu salão de vísceras
e movem os plânctons
alagados de medos.
De tuas mãos o que é loquaz
são os suores que deslizam
em minha tez.
É onde me sinto morrer
no delicado tear
dos teus fios de murmúrios.
E tua linguagem de sustos
faz soluçar o medo que borbulha
enquanto um lago de lágrimas
inunda minhas mãos indefesas
presas a meu silêncio que me torce
e me aflige como areia movediça.

Gláucia Guerra

FÚCSIA

FÚCSIA é uma planta ornamental chamada brinco-de-princesa

Trechos da História em Quadrinhos (ainda não finalizada) de FÚCSIA. Desenhos de Ederson Grunge. Texto de Nelson Magalhães Filho e Ronaldo Braga. Esta peça teatral foi livremente inspirada nos Cantos de Maldoror (Lautréamont), em Allen Ginsberg (Uivo), T.S.Eliot e nos textos do Samuel Beckett.

Nelson Magalhães Filho. Série 2004-2006, mista s/ papel, 70X50 cm

WilkY Jane, NMF e o músico ELOMAR na casa do poeta Luciano Passos em 1988

Com Paulinho da Viola na Galeria ACBEU em 1999

Com Chico César no Cruz das Almas Clube em 2005

Nelson Magalhães Filho. Série 2004-2006, mista s/ papel, 70X50 cm.

Este é o Camilo (que raramente faz um gol) na semana passada em mais um tradicional BABA na roça do meu tio Beto (que é um Vitória doente), no Cadete ( arredores de Cruz das Almas).

Júnior (filho do grande jogador João Moraes) espera a bola cair.

Geovani (ao centro) não viu a cor da bola.

Veral (no gol) e Zé (à direita): os irmãos " meia-noite".

Rafael ganha todas enquanto Giordano lastima na zaga.

Edinho "de Boé" nunca mais ganhou um baba.

Héber Mendes e Zé "homem de aço" Raimundo (Oh dor!) relembram o velho "Cerejão".

Depois do baba no Bar de Turíbio: Carlinhos "TT", Paulo "de Darílio" e Luciano Fraga.

Carlinhos e Edinho.

Retrato do artista quando jovem cachorro morto em noite chuvosa.

Luciano Fraga (o maior craque de todos os tempos da cidade das sombras) tomando água mineral com gás.

Nelson Magalhães Filho tomando todas as cervejas geladas.

NMF ainda desejando formar um ataque com Maradona e Romário.

O velho Turíbio Manoel dos Santos, que não teve culpa nenhuma com o episódio do Pablo Sales no filme ALICE.

Giordano (o Vôinho)

Meu filho Arthur Magalhães e Zé de Aço.

Luciano Fraga e Héber Mendes

Héber Mendes também já bateu uma bolinha nos velhos tempos.

Arthur Magalhães foi o artilheiro da tarde.

Fí de Flávio está um pouco fora de forma mas pensa em Deleuze.

Baba do Cadete no sábado passado.

Turíbio correndo porque sente cócegas.

Luciano "Harry Stone" Borba: o maior inimigo do novo cinema cruzalmense na Colômbia.

Turíbio não está entendendo nada.