Das Elegias: Celeste

De luz e silêncio
o campo que se procura,
com impureza de nuvem,
com o difícil de seiva
de que a matéria se unta.
O que percebido não
foi inventado, como brisa
na face, a mão meiga
do instante sem crueldade;
não é evasão, perceba:
é a gota do cântico
em um mar de cansaços.

João Filho


TRÊS MIL VEZES PUTA

Esgotaste ou minhas mãos inábeis ciscando em torno de? Por que se sonha com os esgarços do seu corpo? Por que em íntima superfície a esperança de resquícios seus? O amor é trambolho, sempre incômodo, ocupa o que não deve. Semana passada caminhaste em mim com seu passo surdo. Você é negativa, vem travestida em manhã nublada de infância e o que daí decorre.

Mas o que acontece é dor. Desimporta o que já exagerei em samba, tela ou lápis, por enquanto, meu trambolho, você se insinua no hálito de cigarro dum velho livresco e na menina espanhola louca que filhosdaputam olhos teus. Toda tarde chuvosa é covardia.

Aprender a perdê-la calado e daquilo tudo que não sei sobre você resplandeço. Apertadamente caminhaste em mim com seu passo surdo. Das cores, você é o branco odiado, claro, se for possível a esta altura alguma exasperação. Não quero teus detalhes e não te direi os meus. Por vaidade, digo que emagreço e tenho cachos longos, e você é este biombo de viés e descomunal erguido com a casa que, para tirá-lo, teria que arrebentar as portas. O que não quero.

Caminhaste em mim, é verdade, mas ultimamente tem sido a solidão mais crua, pois ignora se o fantasma responde; um exemplo? A inútil coragem de rasgar as longas cartas. A aceitação pura e simples da frase como exercício de pieguice. É que escrevo pra você, meu anjo.

Nunca disseste mas adianto – deve admitir pelo menos que a repetição doentia sobre o tema não é de todo má, tem lá suas piruetas. É o que tenho conseguido, meu biombo, neste mundo humano. É ridículo, admito, e o ganho é mínimo. Letrinhas sumirão. Já pensaste nos amantes ahistóricos? E nosso lampejo que não chega a rastro, dizem os simbólicos que é nesse trisco que os amantes se fiam. Pode ser.Você é funda e longe, verbo intemporal. Sou lento e assimétrico, ritmo-lógica fluida. E já me enfado.

O sol da segunda prático e cotidiano não te dissolveu. Neste dia talvez pra você Baco cobra seu óbolo.

Ela é São Paulo, esta massa tumultuada e sozinha apesar de inúmera. Você é o concreto que se ossifica. A rima ingênua e a frase feia.Se não pode ser vivido, por que nasceste? Passo a odiá-la e não sofisme a solidão-distância de Abelardo recapitulada por Rilke, pois, cadela minha, o século não permite tamanha resignação. A carne tem que cantar enquanto é nova, e danem-se as hipóteses contrárias.

Seus buracos, cadela minha, esmoreceram o quê? Nem que não sacie, o ainda desejado é a sova. É que o cheiro maltrata a memória, o volume do corpo sobre quando pacificados (?), porque juntos, se acontecem (o que a cada vez rareia) eles, os corpos, se bastam. Desistência e derrocada, a tal cadela liga bêbada e explode desesperação às três da madrugada, três mil vezes puta (no sangue o rastro de todas as fodedoras desde antes do mundo humano), de todas as buças é a vossa raça. No meu canto estava e vem envenenar-me?! No fundo, minha zanga não esconde seu gozo, porque é angústia viciante, doer dói, mas não renegamos mais uma dose, três mil vezes... A beleza da dor?

João Filho